Manhã de segunda

Encostado na têmpora direita, o orifício da pistola. Na beira da calçada das butiques chiques. Uma pessoa a cada três, quatro segundos lhe passava. E não fosse caminharem e a ausência de uma arma apontada para a própria cabeça, seriam do mesmo tipo dele. Do mesmo tipo.

Mas apenas uma a cada cinco, seis, lhe cediam o olhar, e era sem muito interesse, como se ele estivesse segurando só uma câmera ou algo assim. Então ele abaixa a arma, decepcionado e um pouco puto com aquela gente toda, a guarda num estojinho e se mistura à massa andante. Só um pouco mais lento do que o resto.

Sete minutos depois já respeitava o metrônomo social.
Era indistinguível.

Tem coisa que a gente pensa que acha bonito pela visão mas que na verdade só admira o que sabe sobre aquilo.

O que sabemos. Não o que vemos.

Por exemplo a lua:
Tem aqueles postes de bola que de noite às vezes parece igualzinho uma lua gigante,
e a gente não fica admirando o poste,
porque sabe que é só uma bola de vidro com uma lâmpada dentro.

Eu fico aqui esperando a manada passar

assistindo a luta pela sobrevivência

quadrada

nos dois sentidos da palavra:

a tara pelo ângulo reto

e a caretice do todo mundo ordenado

tu-do-or-de-na-di-nho

a luta pela "sobre"vivência

enquanto espero pra atravessar a rua.

Narciso

O céu é o maior buraco do mundo.

Intrinsicalismo ou associativismo

O que eu me pergunto é:

será que se o céu fosse verde

e o mato, azul

e tivesse sido sempre assim

ainda teríamos os mesmos sentimentos?

Alternativas a um mundo agendado

Sempre tem uns segundos no ano
que eu preciso me relembrar em que parte do ciclo estamos

e me faz pensar como seria
se de fato nunca soubéssemos o que está por vir.

Será que teremos dez meses de calor? Ou um dia apenas?

Será que tá vindo uma noite aí? Quando voltaremos a ver o sol nascer?

Na real não sei se a gente sabe mesmo
ou só acerta bastante e vive achando que sabe.

Expectro de setembro

Tem existências que só se nota na transição

...

Sigo uma folha e ando de novo entre as mirtáceas

Confirmo nos olhos, sem ver, na pele e fundo das narinas

Um suor das coisas que não sei bem quê

Mas que transpira e, a despeito do que vem dos matos e umas flores, não é todo cheiro

Tem isso nas cores e nas (ditas) mortas superfícies, agora

Como se expirassem a alma que dormiu um inverno inteiro.

Volta na quadra

Tempo suficiente pra criar e abandonar toda uma filosofia.

Gosto de músicas que vêm de fora

Digo da janela, ou mesmo ouvindo rádio

Que não seja eu que escolhi

É como se, no mato, eu pusesse um pássaro

um pinheiro ou uma flor

pra ver

Quando escolho, digo.

Quando vem de fora é parte do ambiente

me parece

Vem mais natural

Tem essa de receber

Mais sentido em contemplar.

A Véspera

Olhe aquele cara ali

Sozinho entre cem mesas

Sob um toldo decorado de holofotes verdes

Que engraçadamente ele acendeu pra si

Nessa noite úmida e vazia

Amanhã tudo estará cheio.

...

..

.

Amanhã só? Tudo cheio?

E essa brisa silenciosa de melancolia?

E o reinado da canção que ele escolheu?

E a profundidade do momento?

O trago, o medo, a falta, o ermo?

O nada!

Amanhã tudo estará tão vazio...

Natureza urbana

Pombas descansam no alto de um monumento

Na calçada o festival eterno de momentos

Passa um parecido com lisboa (o nei)

Pássaros que de tão frio são só conceitos

Mas tem casa de joão e o quero-quero que vai logo no que vem

O que tem de todo tipo mesmo é cão

E não importa se é pelado ou é vestido

Quatro patas ou só três

Quando a pomba que desceu é um chamariz

Chama tanto quanto a mim o cheiro desse pão no saco pardo

Temperando a atmosfera...

Essa impedida de ser como o pão: quente e fresca ao mesmo tempo.

Não aqui

Um ciclista vai pro norte

penso que é porque é mais longe

olho pros meus pés e sinto um cheiro na imaginação

que não sei da natureza mas que é cheio de clareza do seu tempo

Sol no algodão...

que nem chuva na terra

que nem grimpa queimada

que nem bosta no campo

E como soa essa palavra quando dita assim!

"vou pro Campo"...

enche a boca

achque até preteia uns dente e muda a fala
sua por debaixo do chapéu que não tá ali

e a grama que não tem te passa a sola e já começa a cutucar no pé.

Toco de fumo

Vinho passado?

pfffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff

talo seco
folha velha
dedo torto
som rachado

desdentado é o gozo do mijado
babada a barba do bêbado
genuína a alegria do abobado!

A solidão é um grande silêncio cheio de palavras escritas

A rede é o sorriso de uma casa