Intrinsicalismo ou associativismo

O que eu me pergunto é:

será que se o céu fosse verde

e o mato, azul

e tivesse sido sempre assim

ainda teríamos os mesmos sentimentos?

Alternativas a um mundo agendado

Sempre tem uns segundos no ano
que eu preciso me relembrar em que parte do ciclo estamos

e me faz pensar como seria
se de fato nunca soubéssemos o que está por vir.

Será que teremos dez meses de calor? Ou um dia apenas?

Será que tá vindo uma noite aí? Quando voltaremos a ver o sol nascer?

Na real não sei se a gente sabe mesmo
ou só acerta bastante e vive achando que sabe.

Expectro de setembro

Tem existências que só se nota na transição

...

Sigo uma folha e ando de novo entre as mirtáceas

Confirmo nos olhos, sem ver, na pele e fundo das narinas

Um suor das coisas que não sei bem quê

Mas que transpira e, a despeito do que vem dos matos e umas flores, não é todo cheiro

Tem isso nas cores e nas (ditas) mortas superfícies, agora

Como se expirassem a alma que dormiu um inverno inteiro.

Volta na quadra

Tempo suficiente pra criar e abandonar toda uma filosofia.

Gosto de músicas que vêm de fora

Digo da janela, ou mesmo ouvindo rádio

Que não seja eu que escolhi

É como se, no mato, eu pusesse um pássaro

um pinheiro ou uma flor

pra ver

Quando escolho, digo.

Quando vem de fora é parte do ambiente

me parece

Vem mais natural

Tem essa de receber

Mais sentido em contemplar.

A Véspera

Olhe aquele cara ali

Sozinho entre cem mesas

Sob um toldo decorado de holofotes verdes

Que engraçadamente ele acendeu pra si

Nessa noite úmida e vazia

Amanhã tudo estará cheio.

...

..

.

Amanhã só? Tudo cheio?

E essa brisa silenciosa de melancolia?

E o reinado da canção que ele escolheu?

E a profundidade do momento?

O trago, o medo, a falta, o ermo?

O nada!

Amanhã tudo estará tão vazio...

Natureza urbana

Pombas descansam no alto de um monumento

Na calçada o festival eterno de momentos

Passa um parecido com lisboa (o nei)

Pássaros que de tão frio são só conceitos

Mas tem casa de joão e o quero-quero que vai logo no que vem

O que tem de todo tipo mesmo é cão

E não importa se é pelado ou é vestido

Quatro patas ou só três

Quando a pomba que desceu é um chamariz

Chama tanto quanto a mim o cheiro desse pão no saco pardo

Temperando a atmosfera...

Essa impedida de ser como o pão: quente e fresca ao mesmo tempo.

Não aqui

Um ciclista vai pro norte

penso que é porque é mais longe

olho pros meus pés e sinto um cheiro na imaginação

que não sei da natureza mas que é cheio de clareza do seu tempo

Sol no algodão...

que nem chuva na terra

que nem grimpa queimada

que nem bosta no campo

E como soa essa palavra quando dita assim!

"vou pro Campo"...

enche a boca

achque até preteia uns dente e muda a fala
sua por debaixo do chapéu que não tá ali

e a grama que não tem te passa a sola e já começa a cutucar no pé.

Toco de fumo

Vinho passado?

pfffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff

talo seco
folha velha
dedo torto
som rachado

desdentado é o gozo do mijado
babada a barba do bêbado
genuína a alegria do abobado!

A solidão é um grande silêncio cheio de palavras escritas

A rede é o sorriso de uma casa

Chuva

Chuva, é ela que vai

é ela que vem e que vai.

Não é doce nem salgada,

ela é somente calada.

É ela que  molha

infelizmente ela não olha.

Para ver a felicidade

no campo e na cidade.

Num dia de chuva

tudo fica como a lua, esburacado,

coitado é o carro, que passa depois

cheio de buracos, fica todo despedaçado.

Chuva, é ela que cai

é ela que vem e que vai.

Não é doce nem salgada,

ela é somente calada.

Fernanda Rodrigues e Ana Carolina Bronizaki

Crônicas do REM VII

O campo verde está todo cercado. E no limite dele há um precipício, onde eu me equilibro segurando num arame da cerca. Lá embaixo vejo um banhado feio, nada bom de cair. E adiante, se eu sigo pela beirada do precipício, posso chegar numa floresta seca, só com árvores sem folhas, vizinha do campo.

O campo verde cercado, a floresta seca e o banhado. Entre os três, num precipício, eu.

...

Noutro momento, tiros. Todos atiravam em todos. Até quem parecia bom, escondia uma arma e matava. Um sonho a la Tarantino.

Hoje ainda é sempre.

(Socorro)

Diante das tuas palavras
te dou uma cara de gesso
e esculpido em gelo um coração

Fiz só de fumaça a alma

(Só que às vezes ela afoga
e aqui dentro eu choro)

Não espere dele riso nem razão
Fiz só disso o mim que vês
Não espere dele amor ou uma moral
Fiz só disso...

Meu disfarce de fumaça, gelo e gesso.

...

Mas às vezes um teu cheiro, um cacho
ou tua falta no meu peito
tua ausência há dias
e a canção vazia de tua voz
no apartamento escuro de tua magia
cada disso parte um pouco o gesso e eu te vejo!

(Me reviro, como houvesse me enterrado vivo).