Manhã de segunda

Encostado na têmpora direita, o orifício da pistola. Na beira da calçada das butiques chiques. Uma pessoa a cada três, quatro segundos lhe passava. E não fosse caminharem e a ausência de uma arma apontada para a própria cabeça, seriam do mesmo tipo dele. Do mesmo tipo.

Mas apenas uma a cada cinco, seis, lhe cediam o olhar, e era sem muito interesse, como se ele estivesse segurando só uma câmera ou algo assim. Então ele abaixa a arma, decepcionado e um pouco puto com aquela gente toda, a guarda num estojinho e se mistura à massa andante. Só um pouco mais lento do que o resto.

Sete minutos depois já respeitava o metrônomo social.
Era indistinguível.

Tem coisa que a gente pensa que acha bonito pela visão mas que na verdade só admira o que sabe sobre aquilo.

O que sabemos. Não o que vemos.

Por exemplo a lua:
Tem aqueles postes de bola que de noite às vezes parece igualzinho uma lua gigante,
e a gente não fica admirando o poste,
porque sabe que é só uma bola de vidro com uma lâmpada dentro.

Eu fico aqui esperando a manada passar

assistindo a luta pela sobrevivência

quadrada

nos dois sentidos da palavra:

a tara pelo ângulo reto

e a caretice do todo mundo ordenado

tu-do-or-de-na-di-nho

a luta pela "sobre"vivência

enquanto espero pra atravessar a rua.

Narciso

O céu é o maior buraco do mundo.

Intrinsicalismo ou associativismo

O que eu me pergunto é:

será que se o céu fosse verde

e o mato, azul

e tivesse sido sempre assim

ainda teríamos os mesmos sentimentos?

Alternativas a um mundo agendado

Sempre tem uns segundos no ano
que eu preciso me relembrar em que parte do ciclo estamos

e me faz pensar como seria
se de fato nunca soubéssemos o que está por vir.

Será que teremos dez meses de calor? Ou um dia apenas?

Será que tá vindo uma noite aí? Quando voltaremos a ver o sol nascer?

Na real não sei se a gente sabe mesmo
ou só acerta bastante e vive achando que sabe.

Expectro de setembro

Tem existências que só se nota na transição

...

Sigo uma folha e ando de novo entre as mirtáceas

Confirmo nos olhos, sem ver, na pele e fundo das narinas

Um suor das coisas que não sei bem quê

Mas que transpira e, a despeito do que vem dos matos e umas flores, não é todo cheiro

Tem isso nas cores e nas (ditas) mortas superfícies, agora

Como se expirassem a alma que dormiu um inverno inteiro.